La pioggia cadeva su Napoli con una forza quasi irreale, trasformando il lungofiume in una distesa di riflessi tremolanti. Giulia Ferri camminava stringendosi addosso il cappotto ormai fradicio, con i capelli incollati alla fronte e la borsa stretta contro il fianco. Era uscita da un lungo turno come assistente domiciliare e pensava soltanto al piccolo appartamento dove avrebbe finalmente potuto togliersi le scarpe bagnate e riposare.
Il destino, però, aveva deciso diversamente.
Quando arrivò vicino al vecchio ponte, Giulia sentì un rumore improvviso provenire dal fiume. All’inizio pensò fosse soltanto un ramo trascinato dalla corrente. Poi sentì un grido.
«Aiuto!»
Si fermò di colpo.
Oltre la ringhiera, molto più in basso, una piccola figura cercava disperatamente di aggrapparsi a una struttura metallica. Era un bambino. Il suo cappotto pesante era completamente zuppo e la corrente continuava a trascinarlo verso il centro del fiume.
Giulia non ebbe il tempo di pensare.
Lasciò la borsa a terra, si tolse le scarpe e scavalcò la ringhiera. Un istante dopo precipitò nell’acqua gelida.
Il freddo le tolse il respiro. Per qualche secondo non riuscì neppure a capire dove si trovasse. Poi vide il bambino scomparire sotto la superficie.
«No!»
Nuotò verso di lui e afferrò il cappotto proprio mentre la corrente li spingeva contro una vecchia struttura di ferro. Il dolore le attraversò il fianco, ma Giulia non mollò la presa.
«Guardami! Non lasciarmi la mano!»
Il bambino tossì e cercò di respirare. Giulia riuscì a raggiungere una scaletta arrugginita e, usando tutte le sue forze, trascinò entrambi fino alla riva.
Per alcuni secondi rimase inginocchiata nel fango, incapace di muoversi.
Poi sentì il respiro del bambino.
Era debole, ma regolare.
Giulia lo strinse a sé.
«Sei al sicuro. È finita.»
Ma osservandolo meglio capì che qualcosa non andava. Il bambino aveva circa otto anni, capelli scuri e un piccolo segno sotto il labbro. Tremava violentemente e continuava a guardarsi alle spalle come se temesse che qualcuno potesse comparire da un momento all’altro.
«Come ti chiami?» domandò Giulia con dolcezza.
Nessuna risposta.
«Dove sono i tuoi genitori?»
Il bambino abbassò lo sguardo.
Giulia cercò allora nelle tasche del suo cappotto. Trovò una ricevuta bagnata, un piccolo disegno raffigurante un lupo e un elegante cartoncino color avorio.
Sopra era inciso un nome.
Dante Valenti.
Il nome che fece cambiare espressione a tutti
Giulia conosceva quel nome.
Tutti, in città, conoscevano Dante Valenti.
Ufficialmente era un imprenditore di grande successo, proprietario di ristoranti, società immobiliari e numerosi immobili lungo il porto. Ma attorno alla sua figura circolavano da anni voci inquietanti. La gente parlava di lui sottovoce, evitando accuratamente di pronunciare il suo nome quando poteva farne a meno.
Giulia avrebbe preferito non avere niente a che fare con quell’uomo.
Ma aveva un bambino tremante tra le braccia.
Chiamò il numero stampato sul cartoncino.
La risposta arrivò quasi immediatamente.
«Hai dieci secondi.»
La voce maschile era fredda, profonda e autoritaria.
Giulia deglutì.
«Ho trovato un bambino nel fiume. L’ho tirato fuori prima che la corrente lo portasse via.»
Silenzio.
«Descrivilo.»
«Capelli scuri. Otto anni, forse. Un piccolo segno sotto il labbro.»
Dall’altra parte ci fu un respiro improvviso.
«Ha un disegno?»
Giulia guardò il foglio.
«Un lupo.»
La voce dell’uomo cambiò completamente.
«Dove sei?»
Giulia indicò il vecchio ponte.
«Sul lungofiume, vicino alla struttura ferroviaria.»
«Come ti chiami?»
«Giulia Ferri.»
Il bambino le afferrò improvvisamente il polso.
I suoi occhi si spalancarono.
Guardava oltre la spalla di Giulia, verso il ponte.
«Cosa c’è?» chiese lei.
Il bambino scosse la testa.
Poi pronunciò sottovoce un nome.
Un nome che Giulia non conosceva.
La chiamata si interruppe.
Giulia rimase immobile.
Fu allora che vide due fari comparire sulla strada.
Un’auto scura si fermò poco distante. La portiera posteriore si aprì e un uomo scese sotto la pioggia.
Dante Valenti.
Era diverso da come Giulia lo aveva immaginato. Non sembrava semplicemente arrabbiato. Sembrava terrorizzato.
Camminò verso di loro senza correre, mentre due uomini restavano vicino all’automobile.
Quando vide il bambino, si fermò.
«Lorenzo.»
Il bambino lo riconobbe immediatamente.
«Papà!»
Per la prima volta, l’uomo che tutta la città descriveva come impassibile mostrò un’emozione impossibile da nascondere. Si inginocchiò nel fango e strinse il figlio tra le braccia.
Giulia osservò la scena senza dire nulla.
Quando Dante rialzò lo sguardo, i suoi occhi incontrarono quelli di lei.
«Sei stata tu?»
«Sì.»
«Lo hai tirato fuori dal fiume?»
«Sì.»
Dante rimase in silenzio per alcuni secondi.
«Grazie.»
Giulia non si lasciò impressionare.
«Prima che mi ringrazi, voglio sapere perché suo figlio era nel fiume.»
L’espressione di Dante diventò immediatamente seria.
«Non avrebbe dovuto essere lì.»
«Questo lo avevo capito.»
«Lorenzo avrebbe dovuto essere a casa.»
Il bambino abbassò la testa.
Giulia si accovacciò davanti a lui.
«Puoi raccontarmi cosa è successo. Nessuno ti farà del male.»
Lorenzo guardò il padre, poi lei.
«Ho sentito delle persone parlare.»
Dante si irrigidì.
«Cosa hai sentito?»
Il bambino strinse il disegno del lupo.
«Dicevano che dovevano portarti via.»
Per alcuni istanti nessuno parlò.
La pioggia sembrava essere diventata ancora più forte.
Il disegno del lupo
Lorenzo porse il foglio a suo padre.
Dante lo girò lentamente. Sul retro c’era una frase scritta con una grafia infantile.
“Il lupo torna sempre a casa.”
Il volto di Dante cambiò.
Giulia se ne accorse immediatamente.
«Che cosa significa?»
«È un simbolo che mio figlio usa quando ha paura.»
«E perché qualcuno dovrebbe volerlo spaventare?»
Dante guardò verso il ponte.
«Questa è la domanda che devo fare io.»
Giulia sentì un brivido, ma non era più soltanto per il freddo.
«Io non voglio essere coinvolta nei vostri problemi.»
«Non lo sei stata per scelta.»
«E adesso?»
Dante fece un passo verso di lei.
«Adesso hai salvato mio figlio. E chiunque lo abbia portato fuori da casa sa che sei stata tu a trovarlo.»
Giulia guardò Lorenzo.
Il bambino era ancora aggrappato al padre, ma non sembrava più terrorizzato come prima.
«Non posso semplicemente lasciarlo qui.»
«Non te lo sto chiedendo.»
Giulia incontrò lo sguardo di Dante.
«Allora cosa vuole da me?»
Dante esitò.
Per la prima volta sembrò non avere una risposta pronta.
«Voglio capire perché mio figlio è stato fatto uscire di casa. Voglio sapere chi ha mentito alle persone che lavorano per me. E voglio sapere perché qualcuno ha scelto proprio questa notte.»
Giulia abbassò lo sguardo sul bambino.
«Forse perché pensava che nessuno lo avrebbe cercato.»
«Io lo avrei cercato.»
«Lo so.»
Dante la fissò.
«Come fai a saperlo?»
Giulia sorrise appena.
«Perché quando è arrivato lei, la prima cosa che ha fatto è stata guardare suo figlio. Non il ponte, non le persone intorno, non me. Solo lui.»
Quella frase sembrò colpire Dante più di qualsiasi accusa.
Prese il cappotto e lo sistemò meglio sulle spalle di Lorenzo.
«Andiamo a casa.»
Il bambino guardò Giulia.
«Vieni anche tu?»
Giulia rimase in silenzio.
Non conosceva quell’uomo. Non conosceva la sua famiglia. Non sapeva chi avesse messo Lorenzo in pericolo o perché il bambino avesse cercato rifugio proprio nel fiume.
Ma conosceva quello sguardo.
Era lo sguardo di un bambino che aveva paura di essere lasciato solo.
Giulia raccolse la sua borsa dal terreno e guardò Dante.
«Solo finché saprò che è davvero al sicuro.»
Dante annuì.
«È più di quanto meritassi di chiederti.»
Mentre si dirigevano verso l’automobile, Giulia si voltò un’ultima volta verso il ponte.
Non vide nessuno.
Eppure ebbe la netta sensazione che qualcuno li stesse osservando.
Quella notte aveva iniziato come una semplice camminata sotto la pioggia. Sarebbe dovuta finire con una tazza di tè e qualche ora di sonno.
Invece Giulia aveva salvato una vita e scoperto un segreto capace di sconvolgere una delle famiglie più potenti della città.
E mentre l’auto si allontanava dal fiume, nessuno dei tre poteva ancora sapere che il disegno del lupo custodiva la prima traccia di una verità molto più grande.
